Имеет ли смысл писать что- либо огромное и связанное по своей сути? Гораздо проще публиковать в блог картины, будто бы вырванные из книжного контекста.
Это словно фото страницы, на которой напечатана понравившаяся вам мысль.
Иногда слова распирают меня настолько, что они выливаются на страницу, напечатанные с ошибками и не отделенные знаками препинания. Мои пальцы несутся за всплывающими в голове фразами, которые стремительно растворяются в воздухе, в сознании. И часто я не успеваю записать.
Меня может накрыть в любом месте, в любое время.
Помню, как сидя в кафе, я выхватил у официантки ручку и начал записывать прямо на салфетке, полностью поглощенный самим собой и находящийся где-то за гранью повседневной жизни.
Вот стихотворения я не пишу, они у меня не выходят, слова не складываются как надо. И стихи это слишком легкомысленно, все начинают с них, а я как-то прошел мимо.
Я никогда не был… легкомысленным. Это не упрек поэтам, это констатация моего сугубо личного мнения.
Мне нравится считать себя художником, пусть это и слишком громкое слово для меня.
Каждую свою запись я разбираю по мазкам. Мазки - это слова. Я работаю над каждым словом. И даже если я пишу слабо, это не мешает мне любить каждую свою картину, потому что каждая написанная картина - это отражение одной из граней меня.
Я люблю себя по отдельности, каждую деталь в своем облике, и люблю себя в целом, как личность, которая формируется, меняется, ошибается, учится и выбирает между легким и правильным.
Я умею любить, умею презирать, умею прощать и умею ненавидеть.
Ненавидеть у меня получается лучше всего.
Моя любимая книга - это Библия. Она лежит у меня под подушкой. Но я не считаю себя церковным фанатиком и святым. Мне нравится вера как источник новых знаний и чувств, как нравится полидемонизм, как нравится почти все в этом мире.
И я не могу сказать о себе, что я верующий. Мне нравятся церкви, они прекрасны и захватывают дух.
Я влюблен во все, что может вызвать во мне эмоции.
Люди, которые интересуются мной. Люди, смеющиеся вместе со мной. Люди, ставящие себя наравне. Люди, которые не боятся показаться смешными.
Но больше всего я люблю любить. Человека. Творчество. Самого себя, в конце концов.
Какой идиот не любит себя? Если ты не будешь любить себя - тебя не полюбит никто. Каждый будет считать своим долгом пнуть тебя.
Смысл любви в том, чтобы тот, кого ты выбрал, всячески способствовал тому, чтобы ты оставался самим собой.
А меня всегда принуждали меняться и подстраиваться. И теперь я ненавижу тех людей. Я ненавижу почти всех людей из своего прошлого, хоть это и смешно.
И когда ненависть распускается во мне сладкой розой, я вспоминаю твои глаза, твой голос. И огромная волна нежности во мне к такому неидеальному тебе накрывает меня.
Моя любовь к тебе - это сирень, фиалки и незабудки. Пошлым удушающим розам в моей любви нет места.
Это моя история болезни. Не хочу называть имена и даты.
Этим летом ты с особой жесткостью мне снишься.
Это сны о том, как я захожу в аудиторию и вижу тебя. Ты поворачиваешься ко мне. И твои глаза сияют огнями тысячи городов. А я странник и только что вернулся домой.
Я убиваю расстояние, ты успеваешь сказать что-то вроде 'я люблю тебя люблю тебя ' перед тем как отдать моим губам свой грех.
